仓库的屋檐下扑棱着翅膀——几个黑色的、忙碌的影子。 她又点燃一支万宝路，像猫玩耗子一样把烟灰缸推过来推过去。她吐出几个烟圈儿，手指无聊地弹着桌面——她的指甲参差不齐，有的光秃秃，有的却颀长漂亮。 终于，门开了。 那小伙子走了进来，胳膊下夹着一个翻开了的笔记本，肩上挎着一个手提电脑包，脖子上还挂着一台小录音机。他的头发，天啊，也许比鸡窝还乱。 他拉过一把椅子。 “不好意思。”他说。 米莉安耸耸肩，“没什么。你叫保罗，对吧？” “对，是叫保罗。”他礼貌地伸手过来，米莉安盯着那只手，...

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